Живу я привычкой этой,

а может судьба такая.

На днях разнокрылых поветрий

я образ знакомый рисую.

Осколками мыслей в конверте

нечеткий маршрут маркируя..

Все камни моих преткновений

разбросаны по кресту.

Кто их разбросал – не ведаю,

но карту с собой ношу.

А память, увы, не безмерная –

тутовник* уже в узлах.

Доска, но из воска скверного,

сюзане** в печатных перстнях.

Фергана