Чей-то взгляд задумчивый, знакомый

мне напомнил предстоящий рассвет.

В паутине ветвей – свет лунный

собирает стаю на акафист*.

 

В декорациях не предсказан снег,

Новый год придет в акварельных россыпях.

Сообщат затем:

– Будет год потех,

позабыв, что маски уже розданы.

 

Я не ждал знамения – зеленого огня.

Пироманы** покинули город.

Беспомощно стоял у раскрытого окна,

наблюдал,

как

спокойно уходит год.

 

Последней сигареты

дым

уходящих дней

вдыхал.

Из ночи был яд.

Лишь,

кометы бенгальских огней

бороздой рассекали взгляд.